Não devemos adiar a nossa vida, porque ela pode acabar de repente!

 O AMANHÃ É O HOJE ADIADO

O amanhã é o lugar para onde enviamos tudo aquilo que não tivemos coragem de viver hoje.

Depositamos nele as palavras que não dissemos, os abraços que economizamos, as decisões que o medo interrompeu e os sonhos que julgamos ainda não merecer. Transformamos o futuro numa espécie de armazém da existência, como se o tempo pudesse conservar intacto aquilo que a nossa hesitação abandona.

Amanhã, diremos.

Amanhã, iremos.

Amanhã, começaremos.

Amanhã, finalmente, seremos.

E assim, enquanto pronunciamos essa palavra tão cheia de promessas, retiramo-nos silenciosamente do único instante em que a vida realmente acontece. O corpo permanece no presente, mas a consciência já partiu. Continuamos respirando, trabalhando, atravessando ruas, respondendo perguntas, porém alguma parte essencial de nós se ausentou por antecedência.

Há uma forma discreta de morrer que não exige o fim do coração. Basta deixar de habitar os próprios dias.

Muitos de nós não perdemos a vida de uma só vez. Perdemos aos poucos, em pequenas concessões feitas à espera. Um afeto não declarado, uma viagem sempre remarcada, um pedido de perdão suspenso, um livro que jamais começamos, uma mudança que adiamos até que a permanência se torne destino. Cada adiamento parece insignificante quando considerado isoladamente, mas, reunidos, eles compõem a arquitetura inteira de uma existência não vivida.

O amanhã possui uma beleza perigosa. Como nunca chegou, ainda não foi ferido pela realidade. Nele, tudo permanece possível. Somos mais corajosos, mais livres, mais generosos. No futuro, teremos tempo, disposição, serenidade e certeza. No futuro, saberemos exatamente o que fazer com a vida.

Talvez seja por isso que amamos tanto o amanhã, ele jamais nos contradiz.

O hoje, ao contrário, é imperfeito. Chega desalinhado, trazendo cansaço, medo, obrigações e dúvidas. Não nos oferece as condições ideais, apenas a matéria bruta do possível. Exige que escolhamos sem garantias, que amemos sem conhecer o desfecho, que partamos sem possuir um mapa completo. O presente não promete segurança. Promete somente presença.

E talvez seja isso o que mais nos assusta.

Estar verdadeiramente presente significa não poder atribuir a outro tempo a responsabilidade por aquilo que somos. Significa reconhecer que a vida não está nos esperando em algum ponto distante da estrada. Ela está acontecendo enquanto hesitamos. Está passando enquanto preparamos uma versão futura de nós mesmos para vivê-la.

Há pessoas que aguardam durante anos a ocasião perfeita para serem felizes. Não percebem que a perfeição da ocasião é uma invenção criada pelo medo para permanecer imóvel. A vida não chega quando tudo estiver resolvido. Ela chega incompleta, desordenada, às vezes dolorosa, e pede que a acolhamos assim mesmo.

O amanhã não é um novo território. É apenas o hoje que atravessou a noite.

Se levamos para ele os mesmos temores, as mesmas desculpas e a mesma recusa de existir, nada verdadeiramente começa. Muda-se a data no calendário, mas a alma permanece sentada no mesmo lugar. O tempo avança, nós é que nem sempre avançamos com ele.

Existe, portanto, uma diferença profunda entre esperar e adiar. Esperar pode ser um gesto de sabedoria. Há frutos que não amadurecem sob a violência da pressa. Adiar, contudo, é muitas vezes a arte de oferecer ao futuro aquilo que nossa coragem se recusou a entregar ao presente.

Enquanto esperamos o momento certo, talvez seja o momento que esteja esperando por nós.

Um dia descobrimos que muitos dos nossos amanhãs já se tornaram ontens. As pessoas a quem pretendíamos dizer alguma coisa já não podem ouvir. Os lugares que desejávamos visitar já não existem como antes. O corpo que imaginávamos sempre disponível começa a impor suas fronteiras. Algumas portas, cansadas de permanecer abertas, finalmente se fecham.

Então compreendemos, tarde demais, que o tempo não nos roubou tudo. Algumas coisas fomos nós que deixamos de receber.

A tragédia do adiamento não está apenas na perda das oportunidades, mas na lenta transformação daquele que espera. Cada gesto não realizado modifica silenciosamente quem poderíamos ter sido. Toda escolha recusada também nos escolhe. O caminho que não percorremos continua existindo dentro de nós, não como estrada, mas como ausência.

Talvez os arrependimentos sejam justamente isso, fantasmas das vidas que abandonamos antes que pudessem nascer.

Viver o hoje não significa agir impulsivamente, como se não houvesse consequências ou futuro. Significa apenas não utilizar o futuro como esconderijo. Significa compreender que o amanhã deve ser preparado, mas não habitado antes de chegar. Podemos plantar para ele, sonhar com ele e construir em sua direção, sem abandonar o chão sobre o qual os nossos pés agora repousam.

Porque a vida não nos pede heroísmo em todos os instantes. Às vezes, pede apenas uma pequena fidelidade ao presente. Fazer a ligação. Pronunciar a verdade. Começar a primeira página. Sentar-se ao lado de quem amamos. Olhar demoradamente o céu. Permitir que um momento seja suficiente sem obrigá-lo a tornar-se memória antes mesmo de terminar.

Talvez a existência não seja a soma dos grandes acontecimentos, mas a maneira como permanecemos dentro dos pequenos. Talvez a felicidade não esteja guardada no futuro, mas espalhada em fragmentos tão discretos pelo presente que somente uma alma verdadeiramente atenta consegue recolhê-los.

O amanhã continuará sendo necessário. Precisamos dele para que a esperança possua uma janela. Mas não podemos fazer dessa janela uma porta de fuga. Quem vive sempre inclinado sobre o futuro acaba contemplando a própria vida à distância.

E nenhuma existência deveria ser apenas observada.

É preciso habitá-la.

Hoje.

Mesmo sem certeza. Mesmo sem perfeição. Mesmo com medo.

Porque o amanhã é o hoje adiado, e toda vez que entregamos a ele aquilo que poderíamos viver agora, ausentamo-nos por antecedência do único lugar em que ainda estamos vivos.

Oliver Harden

"Unrequited love" - a romantização de uma relação - quem nunca passou por isso, atire a primeira pedra!

 

Às vezes, não nos apaixonamos pela pessoa. Apaixonamo-nos por aquilo que imaginámos que ela era.

Há uma coisa curiosa no amor: não projetamos apenas nos outros aquilo que somos. Muitas vezes, projetamos neles aquilo que gostaríamos que fossem.

Vemos um gesto de carinho e imaginamos cuidado.

Uma mensagem e imaginamos interesse.

Um momento de proximidade e imaginamos cumplicidade.

Uma promessa e imaginamos compromisso.

E, pouco a pouco, vamos preenchendo os espaços vazios com aquilo que o nosso coração deseja encontrar.

Sem perceber, começamos a conhecer não a pessoa que está diante de nós, mas a pessoa que gostaríamos que ela fosse.

E é aqui que nasce uma das maiores ilusões do amor: a romantização.

Romantizamos comportamentos que talvez devessem ser questionados. Damos significado a silêncios, justificamos ausências, encontramos explicações para incoerências e transformamos pequenas migalhas de atenção em grandes provas de amor.

Não porque sejamos ingénuos, mas porque quando desejamos muito que alguma coisa seja verdadeira, tornamo-nos especialistas em encontrar razões para acreditar nela.

E talvez seja essa a parte mais dolorosa: por vezes, não fomos enganados por ninguém. Fomos nós que, sem perceber, construímos uma realidade paralela onde a pessoa correspondia exatamente àquilo que precisávamos que ela fosse.

Apaixonámo-nos pela versão que criámos.

E quando a realidade finalmente começa a contrariar a fantasia, custa aceitar. Porque não estamos apenas a perder uma pessoa. Estamos a perder também a história que construímos sobre ela.

Por isso, conhecer verdadeiramente alguém exige uma coisa difícil: olhar para essa pessoa sem acrescentar aquilo que gostaríamos de encontrar.

Ver o que ela faz, e não apenas o que diz.

Observar como nos trata, e não apenas como nos faz sentir.

Aceitar aquilo que ela demonstra, mesmo quando não corresponde àquilo que desejávamos.

Porque amar alguém não deveria significar transformar a realidade para que ela caiba no nosso sonho.

Às vezes, o que chamamos de amor é apenas a nossa esperança a trabalhar horas extraordinárias.

E talvez seja por isso que este texto do Bruno Fernandes seja tão certeiro.

Porque, no fim, há duas ilusões possíveis: alguém pode estar a vender-nos uma versão de si próprio… e nós podemos estar a comprar essa versão porque é exatamente aquilo que queríamos acreditar.

Bruno Fernandes